sâmbătă

a plouat peste noapte


ce idee
îi auzeam pasii
somnul un caldaram fierbinte de parca o singura data ne-am fi întalnit se poate sa fi
fost un accident


din tot ce ti-am povestit
e o perioada destul de subtire
exista o vreme a vorbelor si o vreme
a departatului de ele


pe atunci
vorbele rupeau carnea
dimineata mersul denunta anotimpul furios
nu sunt sigura ce stiu eu e poate o reactie
sub sticla povestile sunt la fel încarcarea grosolana în acelasi format
si da aceeasi transpiratie numai detaliul
e altul
un ochi absurd de lucid


restul
doar aburi
tanjirea fatala
o singura lumina o camera


sub geam
marea o invazie undeva
îti spun mi se pare simplu sa-ti dau nume
tot ce e numit exista
esti o traducere libera cu buzele stranse


o traditie
a sensului pierdut
un pact de femeie nepriceputa

duminică

Tine bine de tot ce ai de spus


Ca-ncepi sa-mi sapi


Încet si tacticos

in interior.

Luciditatea mea se-agata mereu


Doar de puncte moarte


Iar între mine si gol


Vei fi mereu doar tu


Din nebunie pura creez vise diforme


Somnul asta e sarcastic


Continuu ma dezmeticesc


Printre perechi de puncte de suspensie

Lipseste mana de pe umar si pulpa de sub cap


si parul nu înceteaza sa mai creasca


Îmi cresc si zilele si vocea ta tot creste


Si-s o planeta fara axa.


Ia, sa-mi faci rost de-un raportor


ca ma sucesc în ’estire -


gaseste-mi, te rog, unghiul sau linia de plutire

joi

Imany "You Will Never Know"

Compusi etilici ne-asmut simtirile,


Ne trag de maini si de picioare -


Se labarteaza nesimtirile;




Pereti rotunzi ni se dilata,


‚Sunt eu cea care sar,


Sau lumea asta-i deplasata?!





În întuneric dibuiam


Prin prea multi decibeli de muzica tampita


Aceiasi oameni de care fugeam


În lumea mea închipuita.




Dar l-am gasit pe acesta:


‚Cred ca-i real…’ mi-am zis ‚si e nebun,


asta e bine’




Îmi simteam pruncul protestand în mine:


‚Ţi-am zis, copila, ca sunt rupta,


si-ai început sa îmi vorbesti


De vise, dragoste si lupta -


ti-am spus ca aripa mi-e franta!


Eu n-am nevoie de pastile,


Eu ma hranesc din nebunie!




si draga mea nu te iubesc,


doar stiu sa spun vorbe frumoase


Si stiu c-atat cat mai traiesc




Boala, ca sa mi-o descoase,


Nimeni n-a sti;


Deci n-am sa las ca sa mai fii


si tu un suflet prost ca mine




E rau, de unde iei atata bine?!


E greu,


Dar îti promit ca în curand


O sa te vindeci de mine.’


si pruncul scanci mut…

luni

De ce traim în lumi atat de-nchise,


si nu putem trece prin ele


Ca prin ferestrele deschise?


si cum mi se dizolva cuvintele


în sangele tau mut,


cu tot prezentul ce mi-l arunci în trecut?


Atatea fantezii sub forme nesatule,


si suflete golite,


Dar pline de pustule;


si-mbalsamati în timp


Cu corpurile nude,


Zacem pe ast’ Olimp,


si nimeni nu ne-aude

vineri

sunt doar un fost copil ce-a fost sa fie


poem agonic lipsit de-anatomie


sunt umbra chipului ce-ar trebui sa-l port


un fel nimeni nascut din avort


sunt Polul Nord si Polul Sud


unite printr-o semidreapta


sunt urma de pas lasata pe-o treapta


povara propriei singuratati


si-aluzia iubirii


sunt gandul de plecare


si clipa nemuririi


sunt doar un fost copil ce n-a mai fost sa fie


sunt poate doar un fel de scurta nebunie


nu stiu de ce


doar Minulescu stie

miercuri



În mijloc am un teanc de carti
Sunt pline cu fotografii alb-negru


(ca-mi place rau contrastul,
si le face mai nemuritoare)


si scrisuri stangace
si multe alte pagini zdrentuite


Prin care prezentul mi se scurge
Degeaba, surd si mult.
si-o sa ma sperie factura timpului pierdut


Ca stiu ca n-am facut decat
Sa-ncerc stilouri pe ultima fila
A fiecarei carti
Pan-am ajuns o biblioteca
De nefinalitati în varianta ilustrata.